Elara Schatten im Nebel – Prolog

Die Luft war schwer vom Geruch nach Regen und Asche, ein Gemisch, das über dem abendlichen Berlin lag. Diese Stadt, ein dunkler Spiegel ihrer selbst, war nicht das Berlin, das in den Geschichtsbüchern der anderen Welten stand. Es war eine Hauptstadt, in der Magie und Mechanik eine fragile Koexistenz eingegangen waren. Die Gaslaternen, deren Licht von geheimnisvollen Runen verstärkt wurde, warfen lange Schatten auf die bröckelnden Fassaden. Hier war nichts modern, nichts digital – ein Ort, der sich in einer Zeit verlor, in der Fortschritt von anderen Gesetzen bestimmt wurde. Berlin war eine Stadt der Gegensätze.

Die Prachtstraßen, die einst von Wohlstand zeugten, waren von Dekadenz und Verfall gezeichnet. Auf den Märkten der Stadt tauschten die Menschen alte Artefakte und mechanische Apparaturen gegen Lebensmittel oder sichere Schlafplätze. Es gab kaum noch Vertrauen, denn jeder schien ein Geheimnis zu hüten, das größer war als er selbst. In den verrauchten Hinterzimmern der Tavernen flüsterten sich die Bewohner Geschichten über Gestalten zu, die durch die Schatten schlichen, und über das Verschwinden ganzer Familien. Die Gesellschaft Berlins war durchzogen von einer unsichtbaren Spaltung. Auf der einen Seite standen die alteingesessenen Familien, die über Generationen hinweg die Geheimnisse der Magie gehütet hatten. Ihre Macht wurzelte in uralten Ritualen, deren Ursprung in den Katakomben unter der Stadt zu finden war. Diese Katakomben, ein unendliches Labyrinth aus Stein und Schatten, waren nicht nur ein Ort für ihre Rituale, sondern auch der Sitz einer unsichtbaren Regierung, die über die Schicksale der Stadt entschied. Auf der anderen Seite die Maschinisten, eine pragmatische Bewegung, die das mechanische Wissen vorantrieb und sich weigerte, sich den traditionellen Strukturen zu beugen. Ihre Werkstätten, voller Funken und dampfender Kessel, lagen verborgen in den verfallenen Industriegebieten, wo ihre Experimente oft die Nacht erhellten. Doch nicht alle hatten das Privileg, einer dieser beiden Gruppen anzugehören. Die breite Masse der Berliner – die Arbeiter, die einfachen Händler, die Verlorenen – lebte in ständiger Angst vor den Schatten, die die Stadt heimsuchten. Es hieß, dass sich diese Schatten nicht nur in den verlassenen Straßen bewegten, sondern in die Herzen und Gedanken der Menschen drangen. Geschichten über Verschwundene, deren Stimmen noch Wochen später durch die Nächte hallten, waren weit verbreitet. Es gab Berichte über mysteriöse Male auf den Händen der Opfer – Runen, die keiner zu entziffern wusste. Die wenigen, die zurückkehrten, waren stumm oder wahnsinnig. Seit Wochen hatten die Vögel den Himmel gemieden. Stattdessen wurde das Stadtbild von den Nebelschwaden dominiert, die zu allen Tageszeiten zwischen den hohen Gebäuden schwebten. Dieser Nebel war anders – zäh und lebendig, wie ein atmendes Wesen. Er schien zu atmen, als hätte er eine eigene, bösartige Seele. Es war, als würde er nicht nur die Straßen Berlins, sondern auch die Herzen der Menschen durchdringen, ihre Ängste nähren und ihre Zweifel verstärken. Er schien zu atmen, als hätte er eine eigene, bösartige Seele. Die wenigen Gelehrten, die sich trauten, laut über das Phänomen zu sprechen, warnten vor einer uralten Gefahr, die aus den Tiefen des Havellands aufgestiegen war. Manche flüsterten von einem vergessenen Ritual, das durch unvorsichtige Hände erneut entfesselt worden war. Andere behaupteten, dass der Nebel nicht von dieser Welt stammte und dass Berlin zum Schauplatz eines Krieges zwischen den Dimensionen werden könnte. Das Havelland selbst, einst ein Ort von malerischer Schönheit, war zu einem düsteren Spiegelbild seiner Legenden geworden. Die unzähligen Seen, die sich wie glitzernde Edelsteine in das Land erstreckten, wirkten nun wie pechschwarze Augen, die unablässig in den Himmel starrten. Die Wälder, die die Seen säumten, waren von einem unnatürlichen Stillstand ergriffen, als ob selbst der Wind sich scheuen würde, die Blätter zu berühren. Dazwischen erstreckten sich weite Felder, die einst reiche Ernten trugen, jetzt aber nur noch von verdorrtem Gras und krummen Silhouetten überwuchert waren. Niemand, der die Grenzen Berlins verließ und das Havelland betrat, kehrte unversehrt zurück. Manche erzählten von Stimmen, die aus dem Wasser riefen, oder von Gestalten, die sich in den Nebeln der Felder bewegten. Andere kehrten nie wieder heim. Es hieß, dass tief unter einem der größten Seen des Havellands ein uralter Tempel verborgen lag, dessen Existenz nur in Mythen überliefert war. Manche Geschichten deuteten darauf hin, dass der Tempel einst ein Ort des Gleichgewichts war, ein Knotenpunkt zwischen den Welten, der nun zu einer Quelle der Dunkelheit geworden war. Dieser Tempel, so die Legenden, beherbergte das Siegel, das einst die Verbindung zwischen den Welten verschloss. Wer oder was das Siegel zerstört hatte, blieb ein Rätsel. Doch die Auswirkungen waren unübersehbar: Schatten, die ihre Gestalt wechselten, ein Nebel, der Menschen in den Wahnsinn trieb, und eine unheimliche Stille, die die Luft füllte. Die wenigen, die den Nebel durchquert hatten, sprachen von Stimmen, die alte Lieder sangen, und Schatten, die die Gestalt geliebter Menschen annahmen – nur um sie ins Verderben zu locken. Niemand konnte sagen, was Wahrheit oder Einbildung war. Doch eines war gewiss: Der Nebel verschlang nicht nur Körper, sondern auch Seelen. Es war inmitten dieses Chaos, dass die Stadtbewohner versuchten, ihren Alltag aufrechtzuerhalten. Doch unter der Oberfläche brodelte die Furcht. Die alten Herren, die sich in ihren prunkvollen Anwesen verschanzt hatten, mieden öffentliche Auftritte. Die Maschinisten, sonst furchtlos in ihren Bemühungen, hielten ihre Versammlungen nur noch in den tiefsten Kellern ab. Die wenigen unabhängigen Stimmen, die versuchten, das wahre Ausmaß der Bedrohung zu verstehen, verschwanden spurlos oder wurden mundtot gemacht. Etwas hatte die Hauptstadt fest im Griff, eine Bedrohung, die sich nicht durch bloße Waffen oder Magie vertreiben ließ. Etwas, das die Stadt langsam, aber sicher in ihren eigenen Schatten ersticken ließ. Im Zentrum dieses Mysteriums lag eine unheilvolle Verbindung zwischen den Katakomben Berlins und den unzähligen Seen, Wäldern und Feldern des Havellands. Es hieß, dass ein altes Siegel gebrochen worden war – ein Pakt, der die dunklen Kräfte seit Jahrhunderten im Zaum gehalten hatte. Niemand wusste genau, wer oder was dieses Siegel zerstört hatte, doch eines war sicher: Die Schatten waren nur der Anfang. Doch inmitten dieser Dunkelheit gab es auch Flüstern von Hoffnung. An den Rändern Berlins, in den verlassenen Vororten, erzählte man sich von einem alten Mann, der Tag und Nacht in den Straßen saß, eine seltsame Aufgabe ausführend. Mit zitternden Händen zeichnete er Runen in den Sand, die mit jedem Strich schienen, als würden sie glimmen, wenn der Nebel näher rückte. Niemand wusste, woher er kam oder warum er diese Symbole malte, doch diejenigen, die in seiner Nähe verweilten, spürten eine seltsame Sicherheit, als ob die Schatten von ihm ferngehalten wurden. „Die Runen sprechen zu mir,“ sagte er zu einem jungen Kind, das sich wagte, ihn zu fragen. „Sie erzählen von einem alten Schutz, einem Versprechen, das die Dunkelheit binden kann.“ Seine Worte waren kryptisch, doch viele sahen in ihm ein Zeichen dafür, dass nicht alles verloren war. Einige glaubten, dass ein altes Artefakt existierte, verborgen in den Ruinen Berlins oder den Tiefen des Havellands, das die dunklen Mächte bannen könnte. Es war eine Hoffnung, die von wenigen Gelehrten und Suchenden geteilt wurde, die noch bereit waren, ihr Leben zu riskieren. Doch wer diese Hoffnung tragen würde, war ungewiss. Und so wartete Berlin, eingehüllt in Nebel und Geheimnisse, auf den nächsten Zug im Spiel der Schatten.